Собачий холод умудрялся пробираться мне за шиворот дублёнки, покалывая кожу, сводя суставы рук и ног. Я потёр ладони в жёстких шерстяных перчатках, разминая пальцы, откупорил флягу с мутновато-белой жидкостью, приложился к ней, делая несколько внушительных глотков, чувствуя, как немедленно разгоняется кровь от выпивки.
- Ну как, хорошая? - спросил меня Василий - усатый худощавый мужчина, стоявший возле моей машины.
Я кивнул:
- Крепкая, в самый раз.
- Ну дык, сам гоню, - ухмыльнулся Вася, потирая плечи и переминаясь с ноги на ногу, задумчиво посмотрел в сторону ворот. - Слушай, холодно что-то, не приведи Господь метелица начнётся...
- Типунь тебе, - отмахнулся я, пряча фляжку самогона во внутренний карман дублёнки.
- Рискованная у тебя работа, Артур, - вздохнул Василий. - Хоть оно и прибыльно, конечно, охотником быть...
- Кто не рискует - тот не пьёт шампанского, - пробормотал я, заводя мотор.
- Лучше не пить шампанского, чем всю жизнь сидеть на валидоле, - хмыкнул Вася, отходя от машины. - Удачи тебе, - добавил он и, не дожидаясь ответа, направился к дому.
читать дальше